Achados  Perdidos

As ironias finas feito lâminas de faca,

As falas arrastadas e (in)sinuosas,

O despetalar sem dó das rosas da alma alheia,

Não te caem bem.

Assim como essa mania desastrada

De acessar apenas para tentar saber

O que vai na alma de alguém que está distante,

As palavras que jogas sobre o muro que nos separa

As escaras escavadas com navalhas;

O convite para beber do teu vinho oxidado

Cujo fel cultivado em tonéis 

De ressentimento

Por anos e anos e anos a fios emaranhados,

O tom mofado e amarelecido do passado;

Nada disso te cai bem.

Porque não cai, não desaparece jamais

Aos olhos que te olham – os meus? Não mais serão feridos!

Porque te coloquei na prateleira

Dos meus achados

Perdidos.